Deixar de ser amargo não é, necessariamente, ficar mais doce. Sim mais lúcido, com nulas vontades de continuar a recriar o que já está morto e nojento no chão. Que tu finges que não vês. Com paninhos quentes, tapa-se tudo; menos o que tu és.
Com a língua afiada perde-se muito, mas perde-se de uma vez. Não se anda a brincar ao eu-quero-eu-sou-eu-não-quero-o-que-sou. A língua embrulhada essa é para a vida, é a moldura bonita, mas de madeira corroída, de ampulheta sem ampulheta, só de areia derretida a escapar-se pelo que nem mãos são. A língua que só fala quando sabe que não pode ter resposta, essa é digna de compaixão. Na vez da amargura, digo. Ser livre, digo. E eu nem sei do que falo!
Sei que a liberdade não é doce, tem um sabor divino. E agradeço todas as lições.
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